Я боли не боюсь. Там, где есть ты, её нет. Там, где есть ты, её просто быть не может.
Только почему ты в последнее время так стараешься превратить наши отношения в своеобразную игру? В игру с твоими правилами.
Ты хочешь, чтобы мне было страшно. Потому что, по твоим словам, это добавит в наши отношения приключений.
Но страх… Перед потерей тебя и нашей любви заставляет меня не спать ночами, не есть…
Ты считаешь, что это весело. Весело тебе… А мне страшно. Страшно, что кто-то узнает о нас и не поймет, осудит. Ты часто подходишь ко мне и обнимаешь, делая вид, что мы обнимаемся как братья, хотя даже дебилу будет понятно, что это не так. Это заметно. Поэтому ты стал превращать все это в игру. Пробегаешь, мимо задевая плечом. Потом с воплем «Ты, что встал как столб!» бросаешься на меня и валишь на пол. Для всех это просто драка, игра, а для тебя - возможность обнять меня.
Пару раз спорил с ребятами, что поцелуешь меня по пьяни. И целовал. Сладко, не отрываясь. Все ржали, а мы наслаждались моментом. Только я в страхе. А ты словно одурманенный. Тебе это доставляло такой адреналин, что и представить трудно. Я постоянно нахожусь в диком страхе, что они поймут.
По ночам, заходя в комнату и залезая в мою кровать, ты шепчешь ласковые слова, которые никто никогда не слышал от тебя. Только я знаю, какой ты нежный. Какой ласковый и добрый. Для всех остальных ты - бабник, пьяница… Для меня - ангел.
Мне страшно. Иногда становится страшно, что именно для меня ты играешь. Что на самом деле ты не такой… Что ты не ангел. Мне страшно, что на самом деле ты и являешься тем бабником, каким кажешься для других. И что я просто очередная игрушка в твоих горячих и нетерпеливых руках.
Я не боюсь боли. Не боюсь. Я готов терпеть все. Только есть одно «но»: страх. И если этот страх когда-нибудь оправдается, я не прощу. Не прощу тебе, что ты разрушил наше маленькое счастье. И не прощу себе, что позволил тебе сделать это. Не прощу. Ведь это наше счастье. Счастье на двоих.