Название: Киллер
Автор: Nata Kadzutaka(murakichi@mail.ru)
Фандом: Rammstein
Пейринг: Рихард/Раш
Рейтинг: PG-13(вроде пока...)
Жанр: humor, romance, POV Раш.
Summary: … «– Только у нас задание, требующее немедленного выполнения.
-Эх-х-хто? – зеваю я.
-Рихард Круспе-Бернштайн… - начинает говорить шеф, но я прерываю его, зевая»…
Disclaimer: Взяла поиграть! Верну за обещанное вознаграждение!
P.S.: замечаю за собой пристрастие к хэппиендам…

Гадкое утро. Поганое утро - дождь за окном, ни единого лучика солнца, все затянуто свинцовыми тучами. На мутном стекле разводы слез неба – и это тоже не прибавляет радости. Город еще спит серым тоскливым сном мертвеца.
Из одинокого сна меня вырывает звонок телефона. О, что это за уродская радостная мелодия – безумный смех, обкуренной мультяхи. Смотрю на часы, стоящие на тумбочке – 03:00. Какого хрена! Кому от меня в такую рань что-то понадобилось. По мелодии звонка пытаюсь определить, кто же это мне такой звонит. Знаете, есть у меня такая шиза. Потом до меня доходит кто это, и я, чертыхаясь, подскакиваю на кровати, сгоняя котенка, спящего со мной – сон мой, оказывается, был не одинок, - и тянусь к мобильнику.
-Да, шеф, - выдыхаю я в трубку, подавляя чудовищный зевок.
-Спишь? – прокуренный голос шефа работает не хуже любого будильника – по крайней мере, я проснулась.
-А что должны быть другие варианты? – фыркаю я недовольно. Я, конечно, понимаю, у начальства свои бзики, но будить так рано – это хамство!
-Почему? – усмехается прокуренный голос на том конце провода (если конечно у мобильников есть провода…), и он режет слух так, как будто кто-то провел гвоздем по железной банке. Мои губы невольно расползаются в недовольную усмешку. – Только у нас задание, требующее немедленного выполнения.
-Эх-х-хто? – зеваю я.
-Рихард Круспе-Бернштайн… - начинает говорить шеф, но я прерываю его, зевая.
-Это не гитарист Раммштайна, случайно?
-Он самый. Молодец, мелкая! – поощрительно усмехнулся хриплый голос. Меня передернуло от этого голоса, и особенно от этого поощрительного «мелкая». – Дополнительную информацию надо?
-Пошел на хер! Лучше скажи где! – сказала я раздраженно. Ну, что я виновата, что ли, что меня выводит из себя этот прокуренный голос?
-Поуважительней с начальством! В Берлине, - ответил голос в трубке и тут же послышались короткие гудки. Писк факса и из него полезла бумага. Котенок подцепил ее лапкой и хотел, было потаскать по все квартире, но я быстро слезла с кровати, поймала лист и, зевая, пошла на кухню. Мне надо было выпить кофе. Шеф со своими бзикам мне совсем расписание сна сбил.
Я включила кофеварку, достал сливки и села на подоконник. Ко мне прибежало пушистое чудо по имени Васька. Почему я так назвала котенка? Не знаю. Видимо русские корни заиграли. И вот сейчас, смотря на этот пушистый комочек, свернувшийся у меня на коленях, я не могла бы и подумать, что несколько недель назад он выглядел совсем наоборот. Я погрузилась в воспоминание.
…Я шла с очередного задания. Это был какой-то банкир. Был. И вдруг…
Я услышала жалостный, разрывающий сердце своей безысходностью писк у дерева. Я оглянулась – трое пацанов подвесили котенка за хвост к суку и теперь пытались подпалить на нем шерсть дешевой китайской зажигалкой. У меня снесло крышу от этого увиденного мной садизма, и я кинулась к ним с воплем:
-Сволочи! Отпустите его! – но отморозки лишь тупо захихикали. Они меня не слишком испугались – 17ти летняя девчонка, в черной кожаной рубашке с коротким рукавом, кожаных бриджах, того же цвета, полосатых гетрах и забавных сапогах, не внушала им никаких опасений. И зря – мелкие, они самые опасные!
-Вали отсюда, дурочка-с-переулочка! – фыркнул один из них. Зря! Ой, зря! Потому, как в этот момент мимо его уха просвистела пуля.
-Следующая будет в лоб! Понял! – рыкнула я, чуть наклоняя дуло пистолета. Холодный метал приятно тяготил руку – он успокаивал. Отморозки заорали и убежали, выронив зажигалку. Я подошла к дереву, под сапогом что-то прощально хрустнуло – ой, надо же, я ошиблась! Это было не дешевая китайская зажигалка, это была Зиппо. Я осторожно сняла котенка, отвязала веревку от хвоста и понесла домой…
Прихлебывая кофе, я прочитывала досье Рихарда.

ИМЯ: Рихард Круспе-Бернштайн (ммм....двойная фамилия…)
ДЕНЬ РОЖДЕНИЯ: 24 июня 1967 года (40 лет? Охиреть!)
МЕСТО РОЖДЕНИЯ: Витенбург (а это-то мне зачем?чтобы знать куда отправлять карточку о смерти???)
ЦВЕТ ВОЛОС: светло-коричневый (русый, тормозы!на мыло наших сборщиков информации!!!!)
ЦВЕТ ГЛАЗ: голубой (ладно, придраться не к чему…)
РОСТ: 180 см (ни хрена себе дядечка!я всего 165...)
ВЕС: 88 кг (блин и легкий!)

Я сделал последний глоток, и пошла собираться. Котенок вприпрыжку побежал за мной. Небо Лондона начинало розоветь. Подъем город – скоро ты потеряешь одного из кумиров этого гребаного мира…

Я сидела на крыше дома напротив. Смотрела в бинокль и вертела в руках арбалет. Это был специальный арбалет для скалолазания – знаете такие с тросом и крюком. И тут я заметила подъехавший к дому черный BMW. Из него вылез человек, явно похожий на Бернштайна. Как только он зашел в парадный, я выстрелила в сторону окна его квартиры. Скользнув по тросу на специальном трубчатом ролике, заученным движением выдавила окно. Меня прикалывает беспечность немецких граждан - никакой сигнализации на квартирах, и это притом, что вокруг гремят известия об убийствах людей в их собственных квартирах. Убийцы остаются не найденными. Ну, хотя, конечно же, не найденными! Наше агентство работает чисто.
Осторожно залезла в окно и, сев в большое кожаное черное кресло, стала ждать. Раздался стук двери – мое сердце невольно участило темп избивание грудной клетки. Почему? Неужели я до сих пор сохну по этому?..
Прервав мой мысленный вопрос, в комнату, на ходу снимая с себя рубашку, зашел Рихард. Он не заметил меня, изучающую его тело поверх книги, схваченной мной с журнального столика. Все же захотев узнать, что читает гитарист самой известной индастриальной группы, я перевела взгляд в книгу и ехидно загнула бровь на середину лба – что и требовалось ожидать! Playboy…
Меня, наконец, заметили…
-Вы кто? – о, хваленое немецкое воспитание? Всегда спрашиваем разрешения перед тем, как зайти в квартиру, интересуемся у своей смерти кто она такая… Наверное, поэтому среди киллеров так мало чистокровных немцев. Я хмыкнула от этой догадки и опустила журнал – в мускулистую грудь Рихарда смотрело дуло пистолета. Я сказала, слегка улыбнувшись:
-Твоя смерть…
-Ага, которая читает журнал Playboy?! – едко спросил он, продолжая невозмутимо переодеваться. Я невольно отвела глаза – стриптиз перед смертью? Спасибо, не надо! Задумавшись, я не заметила, как Рихард подошел ко мне – слава Богу в джинсах и футболке. Я вздрогнула и вытянула руки с пистолетом, останавливая его. Рихард встал на месте, и вдруг его лицо озарила радостная улыбка:
-Слушай, а я тебя помню!
Я незаметно напряглась, молясь про себя, что бы он ошибся. Но…
-Ты та 6-ти летняя девчонка, которая была на нашем концерте в Лондоне! – он радостно распахнул голубые глаза, к которым я не смогла придраться. Я невольно застонала – черт! Вот и как мне после этого его убивать – он помнил! Он. Меня. Помнил!
-Кэт? – спросил он, поднимая меня из кресла. И я не сопротивлялась, мое сознание как будто кто-то сковал ледяным панцирем – я ничего не соображала. В мозгу билась лишь одна мысль. Он помнил… Помнил!!! Ура!
-Мистер Рихард… - спросила я, когда он усадил меня на стул на кухне.
-Зови меня Рихой, мне так привычней! – прервал он меня. Смело! Я хмыкнула, немного приходя в себя:
-Риха! Можно вопрос? – спросила я, невольно удивляясь себе – Господи, Раш, что ты делаешь? Тебя же шеф задушит собственными руками! – Почему вы не сделали то, что обычно делают люди, заметившие в своей квартире девушку с пистолетом, которая грозиться их убить? – я говорила медленно, тщательно подбирая слова.
-Не знаю! – сказал он, садясь напротив меня. – Я просто был рад тебя видеть, Кэт!
Я поморщилась – слишком плохие воспоминания у меня были связаны с этим именем.
-Не называйте меня Кэт! Я теперь Раш.
-А что так, детка? – я ошарашено распахнула глаза – а ты оказывается суперскоростной! Опа! Сама не заметила, как перешла на ты. И кто из нас еще скоростной?
-Плохие воспоминания!
-Понятно, что нехорошие! Люди с прекрасными воспоминаниями, как-то меньше всего становятся наемными убийцами, - ехидно заметил Риха, наливая мне кофе. Я хмыкнула, соглашаясь с этим высказыванием. И то, правда – в нашем агентстве так мало людей, с идеальным прошлым. У всех за спиной либо убийство, либо проституция, либо мания… Я поднесла чашку к губам и вдохнула аромат – класс! Кажется, я стала кофеманкой. Впадаю в полнейший экстаз от его запаха. Или от запаха мужчины, сидящего передо мной… Ой, тьфу! Раш! Прекрати! Опять начинаешь! Вопрос Рихарда, произнесенный тихим извиняющимся, словно за само свое существование, голосом вверг меня в пучину смущения:
-Извини, что спрашиваю! Но, почему тебе так противно свое настоящее имя?
-Э-э-э… Да, ничего! – сказала я, чуть сморщившись. – Ну, вот журнал Playboy… - я скосила глаза в сторону комнаты. - Но еще существовал журнал для педофилов с тем же уклоном. Я снималась для него… Точнее отец заставлял, – и мое лицо невольно расползлось в горькой усмешке. У Рихи напряглась челюсть – толи от раздражения на меня, толи от гнева на моего отца, но похоже все же, что от второго. И тут его лицо поразила такая жестокая усмешка, что даже я, повидавшая на своем коротком веку многое, испугалась.
-Можно вопрос?
-Валяй! – разрешила я, откинувшись на спинку стула. На свое удивление, я чувствовала себя здесь, как в родном доме, которого у меня никогда не было.
-Что СЕЙЧАС с твоим отцом? – и в его голубых глазах плясали бесенята. Я чувствовала, что начинаю тонуть в них – в этих двух светлых омутах. И потому быстро отвела взгляд на стену:
-Догадайся! – Риха хмыкнул и приложился к чашке. – Правильно! «Живет и по сей день!» (Риха чуть не поперхнулся) – неверный ответ!
И я весело засмеялась. Риха посмотрел на меня и тоже начал смеяться. Я невольно (я сопротивлялась, честное слово!) подумала, что просто с ума схожу от этого чуть хриплого смеха…
-Эх! Наверное, это первый и последний раз, когда мы видимся! – сказала я усмехаясь. Рихард насторожился:
-Это почему это?
-Ну, потому что если я тебя сейчас не убью, со мной это сделает шеф. А если я не справлюсь с заказом, к тебе подошлют другого убийцу – и поверь какого-нибудь психотронного маньяка! У нас там таких вагон и маленькая тележка!
-А почему ты вообще должна меня убивать? – сказал он после некоторого размышления.
-Ну-у-у… Мне жить-то на что-то надо! И вообще это моя работа! – ответила я, пожимая плечами.
-А у меня другое предложение! – весело сказал он и залпом допил остатки кофе. – Почему бы тебе не остаться жить у меня?
Я невольно распахнула глаза. Я, конечно, догадывалась, что состояние головы становиться довольно неустойчивым, когда в вашу квартиру вваливается девушка с пистолетом, и которую ты потом, оказывается, ждал всю жизнь (ой, ну, чуть переврала! С кем не бывает? Но смысл то один!) и был рад видеть, но что бы тааак… Я невольно фыркнула:
-Ты в детстве с подоконника не падал, головкой не стукался?
-Ни головой, ни головкой! – фыркнул Круспе. Я смутилась – блин я вообще-то имела в виду не такой пошлый подтекст. Ну, хотя, что ожидать от сорокалетнего мужика… - Ты не смотри на меня так! Это не предложение руки и сердца! Я просто хочу быть спокойным за свою шкуру!
-Ага! Значит, моя шкура тебя не беспокоит?! – хмыкнула я. Риха выжидающе молчал. Я закусила губу и фыркнула. – Ладно!