Потеряно бредёшь по незнакомым улицам. Не слыша ночной суеты. Струи холодного дождя лихорадкой бросают в воспоминания… о его нежных прикосновениях.
Ветер, холодно задувающий со всех сторон… это его шёпот, когда он лгал тебе, так сладко прикусывая мочку уха…а ты бесконечно верил…
Он говорил, что никто кроме тебя ему не нужен. Говорил, что с тобой он свободен…
Достаёшь сигарету. Козырёк давно закрытого магазина защищает от дождя… Привкус табака на губах – ещё одно напоминание о нём. О его поцелуях, с ядом лживых чувств…
Когда он был один, ты был нужен ему… Нужно было твоё тепло… А теперь…

Вверх, вверх… ступеньки кажутся нескончаемой дорогой, прочь от воспоминаний.
Открываешь железную дверь, выходишь на крышу… дождь и ветер, словно удары плетьми. Закрываешь глаза…

«Ты входишь в квартиру… Шум в спальне… Идёшь туда…
-Котёнок… ты самая лучшая. Мне никто кроме тебя не нужен… это его шёпот…
А это её стоны, в ответ на его прикосновения…
Ты открываешь дверь…Видишь их …
Внутри тебя что-то обрывается…
Лживо… Всё было так лживо!
Эти слова… и… «котёнок»… так он называл тебя…»

Зачем? Ну зачем ты его полюбил?!
Как больно… быть лишь подстилкой любимого человека…

Ты больше не чувствуешь холода.
Ты больше не чувствуешь боли.
Рассвет принёс с собой пустоту…

…Остаток прошлой ночи ты провёл на крыше, под холодным ливнем. Ты всё смотрел в тёмно-серое, одинокое небо, пытаясь найти там ответы. Ответы на вопросы, что так мучили сердце…
Ты приходишь к себе домой, стаскиваешь мокрую насквозь одежду. Ложишься на диван. Ты засыпаешь. Без снов… А просыпаясь, продолжаешь лежать, глядя в пустоту…
Через пару дней ты срываешься. Собираешь всё снотворное, что только есть дома… ВЫПИВАЕШЬ…
Через пару минут в тебе фениксом возрождаются боль, воспоминания… Ты берёшь со стола ручку, и пишешь на стене… Пишешь ему… Две прощальные строчки…
Через пару часов ТЕБЯ БОЛЬШЕ НЕТ…

«Я люблю тебя. Люблю по-настоящему.
И я хочу, чтобы ты был счастлив. С ней.»